I push my fingers into my eyes

Klar und kalt ist die Nacht. Wir sind betrunken, tanzen lachend auf dem Kopfsteinpflaster durch die Gassen. Es ist 3 Uhr und die Stadt pulsiert.

Geld. Wir brauchen mehr Geld. Für Bier. Mehr Alkohol. Also tanzen wir als Indianerin und Cleopatra verkleidet durch die Nacht zur Sparkasse. Unterhalten uns kurz mit einem Obdachlosen der dort an der Heizung sitzt. Das Gefühl, die Empathie für diesen Menschen kommt auf, steigt in mir empor doch der Alkohol drängt es zurück, drückt es nieder. Es ist weg. Ich weiß nicht mal mehr, wie er aussieht. Ich schäme mich.

Draußen lachen und tanzen wir weiter. Indianerin und Cleopatra. Wir wollen zurück in den Club in dem Electrobeats unsere Körper erfüllen und der dichte Nebel alles verschwimmen lässt.

Da umfasst eine starke Hand meinen Arm und zwingt mich zum Stehenbleiben.

„Hey“, ertönt eine tiefe Stimme und zwei schöne grüne Augen blitzen mir entgegen. Oder waren sie braun? Egal. Er ist groß, hat tolle Haare und Muskeln.

„Hi“, sage ich und er lässt meinen Arm los, geht aber einen Schritt nach vorne. Cleopatra hüpft weiter, ich blicke zu ihr, sie grinst. Ich bin single. Ich darf. Oder? Cleopatra und das Bier in mir stimmen meinem inneren Monolog zu und ich grinse den Typen an.

Er ist auf dem Nachhauseweg, stock nüchtern und will meine Handynummer. Zweimal quatsche ich irgendwelche Zahlen weil sie mir nicht mehr einfällt, dann hab ich keine Lust mehr, ist doch egal, seh den eh nie mehr, hallt es in meinem alkoholgetränktem Matschhirn.

Er hebt mich hoch und trägt mich zum Eingang. Er will also mit rein. Cleopatra unterhält sich mit einem Typen, den ich auch noch nie gesehen hab. Ich packe sie am Arm und zieh sie mit auf die Toilette. Wir quetschen uns in eine Kabine.

„Was soll ich machen man!“

„Wenn er dir gefällt, dann mach doch einfach!“

Seit 4 Jahren hat die Indianerin nicht mehr auf Party rumgemacht. 23. Ich bin 23 und nicht mehr 16. Aber egal. Ich bin betrunken, wir sind als einzige verkleidet, wir haben Spaß. Nur ein bisschen Spaß.

Wir tanzen weiter. Er ist nicht aufdringlich wie die Typen sonst immer. Er klebt mir nicht an der Backe, auch wenn ich genau weiß, was er will. Irgendwann sind wir dann doch am Rummachen. Er kann wahnsinnig gut küssen, fordernd, offensiv. Hebt mich hoch und presst mich gegen die Wand. Beißt mir in den Hals und packt mich um die Hüfte. Verdammt genau so soll es sein.

Als die Lichter angehen schlägt er Spaghetti mit Tomatensoße vor. Er wohnt um die Ecke. Ich verneine und weiß ganz genau was nach den Spaghetti kommt. Bin nicht so. Nicht beim ersten Mal. Nicht nach 4 Jahren. Ich weiß gar nicht mehr wie man sowas macht. One Night stand. Die Situation kommt mir surreal vor.

Ich bin total besoffen und er ist immer noch nüchtern. Er begleitet mich zum Bahnhof, mein Zug fährt erst in einer Stunde. Ich bekomme einen Kaffee und eine Breze mit Butter und Schnittlauch. Er nimmt mich an die Hand, wir setzten uns etwas abseits, reden. 

Ich hab keine Ahnung mehr, was genau, ich bin ja betrunken.

Ob er sauer ist, dass ich nicht mit bin, weiß ich nicht.

Am nächsten Tag geht’s mir beschissen, meine Familie nervt, und ich dumme Kuh wünsche mir, dass ich ihm doch die richtige Nummer gegeben hab und er sich meldet. Er tut es nicht. Ich liege die ganze Nacht wach und stalke durch Facebook, finde aber nichts. Weiß ja nicht mal mehr wie man seinen Namen schreibt.

Außerdem,  wieso sollte er sich melden? Dumme Rumknutscherei. Mehr nicht. Männer sind doch so, oder? Ich hab ja auch so gedacht. Bin erst seit 5 Wochen Single, ich will keine Beziehung. Eigentlich. Warum bin ich dann immer so? Kaum ist mal jemand nett, denke ich schon wieder über sowas nach. Schrecklich. Vielleicht sollte ich mal zum Psychologen. Da kann doch irgendwas nicht stimmen. Immer diese Sehnsucht nach Liebe. Schrecklich. Ich tu immer auf Einzelgänger. Outlaw. Stark ohne Freunde, stark ohne Familie, stark ganz alleine. Von wegen.

Am nächsten Tag geh ich in die Bibliothek. Die Hausarbeit schreibt sich nicht von alleine. Vorher brauch ich aber noch ne Schachtel Zigaretten. An der Kasse kuck ich nichts ahnend aufs Handy.

„Hey, alles klar? Hier ist XX ..von Samstag“

Mein Herz bleibt stehen.

Draußen setzte ich mich auf eine Bank und rufe eine Freundin an.

Verdammt und jetzt? Was antworten? Wann antworten? Wie alt bin ich? 14?

Ich antworte drei Stunden später. Wir schreiben kurz wie es uns geht, was wir gerade machen. Dann Stille. Er antwortet nicht mehr.

Ich geh abends ins Fit, danach weiter nochmal Fasching Feiern. Diesmal richtig, so, dass alle verkleidet sind. Nachts um 1 Uhr schickt er mir ein Bild auf dem er und zwei seiner Kumpels drauf sind. Er ist auf so einer bescheuerte Porno-Faschingsparty. Verkleidet als einer dieser Chippendales. Sexy verdammt.  Warum schickt er mir so ein Bild?

Ich antworte dumm wie ich bin, dass er heiß aussieht. Er schreibt, dass ich herkommen soll. Super. Als ob da wo er hingeht nicht genug Tussis in Minirock rumlaufen. Ich schreibe nur „nächstes Mal“. Dann kommt nichts mehr, ich geh irgendwann heim und ins Bett.

Tja und jetzt sitze ich hier und verdamme meine Persönlichkeit dafür, dass sie so ist wie sie ist. Kann ich nicht einfach mal nur Spaß haben? Muss ich gleich immer sowas hineininterpretieren? Kann mein dummes Gehirn nicht einfach mal die Fresse halten?

Naja. Er schreibt mir immer noch, aber mir kommt es komisch vor. Antwortet immer erst zwei Stunden später. Ich glaub ich antworte gar nicht mehr. Wird eh nichts, will ja eigentlich eh noch keinen Neuen. Hab genug zu tun. Bin eh zu doof, zu fett und zu hässlich.

Gestern hatte ich eine Nahtod-Erfahrung. Bin immer noch traumatisiert und denke trotzdem nur über diesen blöden Kerl nach. Warum wartet er den Anstands-Tag ab, wenn er nicht an mir interessiert ist? Wieso schreibt er mir überhaupt. Er war doch nüchtern? Wir haben auch schon rumgemacht. An seiner Stelle hätte ich mich sofort abgeschrieben.

Naja.

Muss das posten. Muss meine Gedanken ordnen.

xoxo